Adesso però a me qualcuno lo deve spiegare come mai, considerato che la gran massa delle persone in Italia è fidanzata o addirittura sposata, il mercato della prostituzione è così dannatamente florido.

E sta bene, il presidente si è fidanzato. Ha un rapporto stabile di affetto. Non con il suo cane ma con una persona, lo chiarisce. Ha giusto settantacinque anni, l’età giusta per fidanzarsi. Il passo successivo, come per tutti i bravi fidanzati credenti d’Italia, sarà il matrimonio. Il terzo. In chiesa, naturalmente, perché Lui può. Anche se è separato, Lui può. Ha l’immunità per le alte cariche anche in chiesa, si sa, anzi soprattutto in chiesa, come ha più volte dimostrato partecipando, prima, durante e dopo la separazione dalla seconda moglie, ad ogni liturgia della celebrazione eucaristica, inclusa la più critica, quella nella quale, appunto, si dà riedizione dell’ultima cena. Poi, come è consuetudine per ogni bravo sposo novello credente d’Italia, darà al mondo nuova vita, in modo che la consacrazione dell’unione possa dirsi completa.

Berlusconi Silvio è  un uomo di fede, è risaputo. Dunque non solo è continuamente dedito alle buone azioni, come giustamente ricorda nel suo video-messaggio, cosa che peraltro lo accomuna a buona parte degli imprenditori sparsi per il mondo, non solo nella sua carriera non si è prodigato ad assumere personale quanto si è dedicato a raccogliere disperati di strada, squattrinati e indebitati di ogni tipo, incluse sbandate extracomunitarie minorenni finite ingiustamente nelle grinfie di autorità malefiche, ma da buon cristiano, non appena si fidanza, in automatico, esclude ogni tentazione sessuale non interna alla coppia dal suo orizzonte quotidiano. Il suo repertorio di battute e motti divertenti riguardo al mondo femminile lo conferma. Fa di più, investe, come è tipico per l’uomo di fede, di un nodo sacrale e inviolabile il legame affettivo. Poi, siccome è uomo di fede sì, ma estroverso e caciarone, quando si fidanza apre le porte della sua casa come fa il Signore con quelle della sua Chiesa (che l’identificazione è forte) e insieme alla sua compagna accoglie nella sua dorata e umile dimora, quante più ne trova, giovani ragazze, fanciulle e altre miserrime creature in stato di “difficoltà”, bone come la Madonna l’ha fatte e qualcun’altro meno in alto ma più accorto rifatte, scosciate e scollacciate il giusto, come si conviene per una full-immersion culturale, compensando le loro sventure con ricche cene a base di pasticci filosofici e intrattenimenti di carattere politico-economico-finanziario. Per meglio prepararle ai concorsi pubblici che il destino metterà nelle loro strade, chiaramente. Certo. Il tutto coadiuvato da volenterosi dipendenti variamente titolati e da altrettanti uomini di comprovata…Fede, oltre che da una nota agenzia di spettacolo cui fa capo un signore per bene, di indubbio prestigio e garbato che risponde al nome di Lele Mora. Un altro perseguitato dalla giustizia, da salvare. Insomma, le ragazze sono tante, e una mano fa sempre comodo. Certo.

Le agenzie di spettacolo oggi fanno questo. Casting umanitari. Per puro spirito filantropico. Come cambia il mondo.

Berlusconi Silvio è un uomo d fede. È risaputo. E come è per tutti gli uomini di fede di questo Paese quando si fidanza non ce n’è per nessuno. Tutto si consuma all’interno delle mura domestiche.

Ma poi. Vogliamo dirlo? Non è una cosa tenera questo presidente che dà il suo annuncio rosa immerso nei colori chiari e rassicuranti di una casa che odora di famiglia e di buoni valori, con tanto di foto di figliolanze in bella vista, lì, un passo dietro alle spalle, e l’aureola sul capo, appena visibile, a chi è puro di cuore almeno quanto lui. Quasi mi veniva il magone. Nonostante di impurità cardiache non sia poi così sprovvista.

Mi ha convinto, ha convinto anche me, alla fine. Argomentazioni così oggettive, se ne sentono di rado.  Non una ragione oppugnabile. Vorrei vedere. Come si fa. Poi. A non credere.  Ad un uomo che si schermisce, timidamente, rapito da un’urgenza di morigerata riservatezza, nel pronunciarsi impegnato sentimentalmente, in un contesto così plateale, pubblico. Come si fa a non credergli. Quando lo confessa, con tanto di tono compassato, che “non avrebbe mai voluto dirlo per non dare un’esposizione mediatica”. Lui, che di esposizioni mediatiche sa appena qualcosa e comunque non ha certo fatto un lavoro. Solo una missione.

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Da “In nome del popolo italiano” di Dino Risi

“Promesso, Madame Rosa”.

“Cheyrem?”

“Cheyrem“.

Da loro vuol dire “ve lo giuro”, come ho già avuto l’onore”.

Tratto da La vita davanti a sè di Romain Gary

Si finisce poi per  ripetersi. Articolare parole sì ma come se fosse una voce fuori campo a dire per te le cose che puoi solo tacere. In quei frangenti lì, fatti di famiglia. E in quel dire non c’è mai molto, non c’è mai abbastanza. Qualche volta, anzi spesso, non c’è proprio niente. Oltre il silenzio. Che gela l’anima di una ragazzina che sognava di scappare via. Troppo presto. E, infine. Troppo tardi.

Come succede ogni volta quando le dinamiche di una famiglia si coartano, fino a chiudersi in uno spasmo sordo e sinistro al di sotto del quale diventa imperativo vivere, viversi a un passo da sé, con la mente, con l’intero corpo dell’anima. A un passo da sé purché mai veramente nel qui e ora del proprio essere. A un passo da qui deve essere pur sempre meglio che qui. Se qui fa troppo male.

Sarah è l’ennesima vittima di quel genere, per niente particolare, per niente raro, per niente sorprendente, di miseria emotiva che genera (a sua volta generata) quella disaffezione dalla ragione che chiude un urlo dentro un cubetto di ghiaccio per scongelarlo in una maschera, quella più calzante e asciutta della meschinità. Della disumanità.

Dissimulata. Male, anche. Così male che lo sguardo degli inquirenti non ha mai smesso di girare intorno alla famiglia della ragazzina. Patologica anch’essa, come è normale che sia. Non c’è patologia sessuale che non si denunci in una raggiera di segnali, spie, sintomi che lasciano ben poco spazio all’equivoco. E non c’è famigliare che non sappia. Senza sapere, poi, pienamente. Per via di quello spazio tra sé e sé, che sembra vuoto, una specie di scarto temporale, e invece fa il suo pieno di disattenzione. Esserci. Presenti, vigili. Potrebbe pur essere una tentazione. Ma rischierebbe di tramutarsi in insidia. Per cui si resta, si deve restare. A un passo da sé. Mai interamente qui e ora, sul posto.

Ma non c’è famigliare che non sappia. Segretamente. Furtivamente, appena un filo sotto la pelle. C’è una sordità necessaria al dolore. E una cecità che lo convince a non mostrarsi. Mai. Se non sotto mentite spoglie. La maschera, appunto. Solo così è possibile srotolarsi nei giorni, tirando innanzi il carretto delle abitudini.

Da un claudicante all’altro, l’anello più delicato del gruppo cede. Mentre ognuno resta assorto nella ripetizione del copione, con indosso l’ordinario costume di scena, l’anello meno compiuto e frangibile del gruppo familiare raccoglie su di sé il destino peggiore.

Capita spesso che siano la donna, il bambino. Gli anelli che si spaccano. Che vengono interrotti. In questo caso sono entrambi in un solo corpo, minuto, disarmato. Impreparato. E, tra tutti, il solo, forse, profondamente ignaro. E, per questo sano, non ancora sovra-strutturato. E dunque potenzialmente rivoluzionario. Oltre che il solo nel diritto pieno dell’esercizio della propria inconsapevolezza. Perché quindici anni sono davvero pochi. Troppo pochi per riaversi da un insulto così grande come la minaccia sottile o anche smaccata che attenta al proprio sé, alla propria integrità. Umana, non solo sessuale. E umana in quanto sessuale.

C’è un modo di morire (o di venir privati della vita), che è primariamente un presagio di morte. È un modo che ha un legame stabile con la solitudine. Richiede un certo tipo di isolamento. Emotivo, soprattutto. Un discreto livello di analfabetismo emotivo, più precisamente. Che crea distanza tra sé e sé e tra sé e gli altri. Le unioni che vi si possono ostentare sono fittizie, aleatorie, consolatorie, non praticabili se non superficialmente. Questo modo ha a che fare con un non-detto e un non dicibile tipico di una certa incapacità di essere individui, prima, e famiglia, poi. È una solitudine che fa pari con l’indifferenza. Non per forza conscia, anzi. Ma non per questo meno tragica. Al contrario. L’ombra che la genera ne determina il carattere esiziale.  E la crudezza. È un’indifferenza dura da scardinare quella che nasce dalla povertà morale.

Se la voce, da sola, non supera il muro del suono della clandestinità emotiva che quella stessa povertà genera, il costo, quando non è la resa, che può essere sopravvivenza, è la sconfitta. Dunque la morte.

Quello che si sa non è ammissibile che si sappia. Quindi si rimuove. Quello che non è pensabile si cancella. Ci sono ferite ingestibili. Dalla coscienza. Vanno cancellate, subito. Prima che possano sfiorare le corde della percettibilità.

In questa storia. Fatto salvo il sodalizio famigliare, la rete che tutti salva soffocandoli, la sola che soffocherà davvero sarà lei. Sarah. Il sodalizio serve a proteggersi. A partire dal più forte. A scendere. Perché proteggere il più forte significa proteggere se stessi. È un comportamento specie specifico. Dal quale la nostra specie avrebbe dovuto da tempo smarcarsi. Ma l’animalità diviene spesso irrinunciabile. Molto più spesso di quanto si preferisca pensare. Il sodalizio è un patto mai stipulato. Ma operativo. Un’alleanza. Che tiene in piedi la baracca. Tutti insieme. Tutti uniti. È un gioco di copertura reciproca. Con un occhio di favore a quel più forte che in realtà non c’è, che non è realmente tale e che, anzi, della forza rappresenta la sua più intima negazione. Ma quando quello che conta è quello che serve e non quello che c’è, qualcuno deve farsi garante del sistema. Assicurane la stabilità. Con il gioco più o meno negoziabile dei ruoli e quello più impalpabile della ripartizione dei poteri. La costruzione che determina la distribuzione dei poteri può essere benissimo fittizia, se la sua credibilità non è verificabile. Non importa quanto e se sia effimero, non serve neppure che sia vero. È sufficiente crederci, nelle cose. Che smettono di essere false.

Nessuno ha protetto l’altra metà del cielo, la ragazzina dal potere piccolo, piccolo. Il possibile destabilizzatore. Tutti sapevano, a un filo di pelle. L’indicibile. Ma non l’insospettabile. Tutti, inclusa la madre. Cui hanno gettato addosso la verità in diretta-tv, così, in pieno viso, come uno schiaffo che lascia sì storditi ma che affossa, scuote le guance per un momento. E invece niente. Nessun movimento. E’ rimasto impassibile, quel viso, così prima, così dopo. Così durante. Se c’è stato, un durante.

Neanche una grinza. Non una piccola smorfia. Imperterrito più che pietrificato. Smarrito, più che raccolto. Rassegnato, più che sorpreso. Poiché. Quella verità era lì, a un passo da sé. Come il suo sé rispetto a se stessa. A un passo, dall’essere compreso. Colto, anche da un’espressione.

E così è stato anche per il fratello della piccola Sarah. Un fratello che doveva respirare attraverso tutte le vie dei pori la verità al punto da mostrarsi, a meno, molto meno di un giorno dalla notizia della terribile fine della sorella, in un noto programma televisivo pomeridiano, accanto ad un pugno di opinionisti di varia estrazione, a pronunciarsi sui fatti come farebbe un lontanissimo amico di famiglia rimasto oltreoceano per più di un ventennio. Non la chiamo compostezza, neanche qui. È una specie di distacco che gioca coi perimetri della perfezione. Una freddezza innaturale, come un distanziamento stirato fino al parossismo. È un silenzio. Di dentro. Profondo, troppo profondo per essere afferrabile. Sembra gridato, ma è senza sonoro. Un’imperturbabilità così  tangibile raggela.

L’innocenza non paga. Si direbbe. Invece poi lo fa, con la vita. La propria. Mentre la colpa continua a vivere. Comunque si voglia perseguirla.

Sarah sognava di scappare via. Lo scriveva su facebook. E forse non era solo per conformarsi ad una liturgia adolescenziale. Ma il suo cammino se l’è ritrovato lastricato di sassi, fango e merda.

Il dolore spesso non sa urlare. Perché nessuno gli ha insegnato a parlare, prima. Ad avere dimestichezza con la parola. E prima ancora, con l’emozione. Che ne è la fabbrica.

Ma se pure sapesse farlo, anche laddove avesse imparato. Non sarebbe inusuale. Vederlo diventare un grido senza corpo che si sfascia a terra come uno scroscio di grandine. Non sarebbe inusuale vederlo farsi  gemito che si dondola senza eco. Inascoltato.

Quello che non viene percepito non esiste. O smette di esistere, alla lunga.

Per assuefazione.

Figuriamoci quando tace, un urlo, dove arriva. Dove può arrivare una cosa che non parte mai?

Il silenzio fa il gioco sporco del disonesto. Non corruga neppure la fronte. Non ha espressioni. Come il volto scavato di una madre che perde una figlia. Nel peggiore dei modi/mondi possibili. Un volto che è una maschera. Forse, per una volta, di dolore. E non al dolore.

Il silenzio fa il gioco sporco del disonesto. Disimpegna. L’ascolto è scomodo, impegna. Il gioco del silenzio serve. Infatti va per la maggiore. Da sempre. Per via di quella leggerezza che promette e che puntualmente mantiene. Serve, sì. Torna utile. Scrolla da sé ogni ombra d’angoscia.  Dando libera sazietà a quella fame di quieto vivere che trova nell’ipocrisia la sua pietanza d’elezione. Che la paura condisce a dovere.

A Cannes, l’unico film italiano in concorso si fa onore e restituisce dignità ad un cinema nostrano appesantito e autoreferenziale, premiando Elio Germano come miglior attore (per dovere di cronaca, insieme a Javier Bardem) per il suo ruolo in “La Nostra Vita” di Daniele Luchetti. Nel suo discorso di rito, Germano, decide di approfittare del podio e della visibilità che gli conferisce, per aggiungere ai ringraziamenti  ufficiali una dedica sui generis, piuttosto apprezzata dalla platea francese: “agli italiani che fanno di tutto per rendere l’Italia un paese migliore nonostante la relativa classe dirigente”.  Che tenerezza, ‘sto ragazzo qua. Che per dire la sua s’è dovuto guadagnare uno spazio in terra straniera. Come si fa in Iran, se fai in tempo, se non ti incarcerano prima. Qui d’altronde come avrebbe potuto se non ci è riuscito neppure il buon Vincenzo Mollica che pure la sua parte l’ha confezionata con rigore presentando il suo servizio al tg1da Cannes citando senza remore “il momento polemico nei confronti del governo italiano”. Peccato che nel mandarlo, il servizio che immortalava il pensiero di Germano, qualcosa “tecnicamente” si è inceppato e il povero attore è rimasto senza parole. Salvo poi ritrovarsele restituite dal giornalista di turno impagliato davanti al gobbo, che, preso da un rigurgito sessantottino, si è prodigato in una perfomance di rilievo, leggendo su un foglio, sbrigativamente, le parole disperse. Mancate. Le parole venute a mancare. Nel servizio. E anche al Mollica rimasto sgomento, per un momento, appena dopo la stilettata afona. Da ridere.

Amaramente.

I potenti mezzi della Rete, in quanto a creatività, non smettono di sorprenderci. Al Tg1, poi, sono diventati dei veri portenti, quando non storpiano la notizia la annebbiano, ci gettano su una tempesta di onde positroniche distruttive e deformanti, così che il risultato restituisca un senso alla professionalità di chi la produce. E un po’ anche a quella di chi la paga (il contribuente).

Ma ce n’è per tutti, mica solo al Tg1 la competenza oscurantista vola così alto, a RaiNews24, canale digitale e satellitare, è andata anche meglio, si è vista depennare dalla circolazione tout court. Senza preavvisi, né ai telespettatori né tantomeno a chi, RaiNews24 la fa, ossia ai suoi dipendenti.  Salvo, ancora una volta, ricomparire, in maniera ad oggi ancora indefinita, altrettanto improvvisamente, ma senza scuse né spiegazioni dall’alto o da chi di dovere (a parte un’allusione a inusitate faccende ‘tecniche’ di non altrimenti riscontrabile complicatissima gestione, come è normale in un’era come questa, così deficitaria e vaga, sul piano tecnologico).

Insomma, il capo è il capo, non dà spiegazioni. È così in tutti i regimi antidemocratici a gestione centralizzata, che non lo sapete? Incompetenti!

In ogni caso. Io li capisco, quelli della Rai. Tutta quella massa di gente ospitata nell’ennesima casa della libertà di Silvio Berlusconi! Si può non capirla? Si può non omaggiarla la libertà di Silvio Berlusconi in casa sua? Un uomo non si può mettere in libertà neanche in casa sua adesso?

Comunque, il più è fatto, e siamo appena a metà mandato. Le ultime voci che denunciano le illegalità, per legge, andranno a spegnersi. Forse non finiscono in galera né attori né registi, come avviene in un paese repubblicano di stampo illiberale come l’Iran, ricordato anche a Cannes per via dell’arresto locale del cineasta Panahi, (cui, in suo onore, è stata riservata una poltrona vuota nominativa) ma giornalisti sì, se, a breve, non si piegheranno alle nuove codificazioni di procedura di stampa. Ma anche in questo caso non ci sarà di che preoccuparsi, se le patrie galere vi sembrano intasate non dubitate, un modo per fare spazio si trova sempre, basterà emendare qualche altro impeto anticorruttivo a favore di perseguitati dalle toghe rosse ancora indegnamente in cella (mafiosi, camorristi, imprenditori corruttori, politici corrotti, faccendieri di nuova e vecchia leva criminale) e il gioco sarà fatto. È proprio vero, questo paese va ripulito, epurato dal marcio. E all’uopo occorre ideare, creare, maturare e diffondere una nuova definizione di criminalità, una nuova idea di legalità. E di illegalità. Una nuova cultura. Del possibile. E del non-possibile. Hanno ragione loro, la Costituzione Italiana va riformata. È così obsoleta. Bisognerà tornare a metterci mano affinché certe leggi non rischino di suonare anti-costituzionali.

Per inciso. Se, per esempio, la metodica nepotistica o clientelare vi sembra un insulto alla legalità smettete di scandalizzarvi. Il caso del figliol prodigo di Umberto Bossi è esemplare. Uno dei tanti, ma esemplare. Ci ricorda che non occorre neppure scomodare il parlamento per certe riforme. È sufficiente ripetere l’esame di Stato anche solo tre volte e da una classe scolastica si passa direttamente a quella dirigenziale. D’un fiato. Senza neanche passare dal via. Così che al diritto di nascita si aggiunga quello del merito, come è buono e giusto, nelle nostre pubbliche piazze. Viva la libertà.

Cercava i colori. Ovunque, anche dove non c’erano. Ma era dentro una farsa. Il passo era destinato a farsi lento, il buio lo rosicchiava. Di nascosto. Un buio antico, derivato temporale, eredità scomposta, divoratore di vermiglio venoso, e poi, d’altri colori. Legnoso, come un sorriso sospeso, rancoroso, come la spiaggia erosa dal sale.  Un buio che già c’era, ancora prima di qualsiasi  presagio. Fin dall’inizio, era lì, appostato, l’avvoltoio. C’era e ci sarebbe stato. Ovunque, in ogni modo, lo avrebbe ritrovato.

Ogni suo incedere descrive un’intonazione, una specie di ritmo, come è naturale. Il suo andamento è disarticolato e grave, eppure a suo modo regolare. È un gesto quello che fonda il suo respiro, non un battito incondizionato, è un atto volontario, voluto, ispirato. Ha il compito di rimandare al senso in-compiuto di una vita intera. È un gesto questo andare e venire d’aria che istiga alla vita, e, come tutti quelli che le appartengono, procede a strattoni, ora breve e diffidente, ora capace e generoso.

L’impazienza del suono che ne deriva, ogni volta acerbo e mai maturo, segna il passo. Di un sincero sgattaiolare tra speranze mute e continui recuperi. Il canto è lo stesso di un’altalena, il suo senso è il senso dell’altalena. Suo è il principio che governa ogni cosa. Il moto pendolare, il dondolio, l’oscillazione tra due estremi che non soddisfano mai l’istinto del cerchio. Ogni pasto è largo quanto un fiammifero o un tronco di sequoia. L’acqua giù per la gola è un filo appeso ad un ago o un’onda straripante e burrascosa. Nessuna via di mezzo, mai, l’altalena quando si ferma resta vuota. Perde la sua ragion d’essere.

In certe vite va così, come su un’altalena. All’inizio qualcuno ti spinge, poi impari e fai da te.

La ricerca è un vanto, quando non somiglia ad una necessità. Soprattutto se ha  come oggetto una chimera. Può perdersi nel labirinto di linee che forma una mano. Perché è senza fissa dimora, non si fonda su nessi ordinari, inarca le spalle credendole ali, e così scivola via. Allo stesso modo il pensiero, ogni pensiero, segue l’equivalente ipotesi di fondo, striscia furtivo dietro certi composti neuronali o li invade con protervia, maltrattandoli. Nessuna via di mezzo. Mai.

Cercava i colori, è tipico degli uomini. Ma la notte ha un tepore d’ombre confortante, ingannevole quanto basta. Che schiaffeggia e confonde, imbroglia e rianima quando non tramortisce.  Ogni verità racchiude un ardore mimetico, come ogni tesi comprende la sua antitesi.

In certe vite va così, come su un’altalena. All’inizio qualcuno ti spinge, poi impari e fai da te.

Siamo o non siamo nel Paese del Ministero della Semplificazione Normativa e Legislativa (un ministero Taglia-Leggi, che le taglia bruciandole, che ne fa falò, le mette al rogo, “arrogandosele”)? Un Ministero, detto per inciso, che già solo a istituirlo richiede un certo quantitativo di disposizioni sia normative che legislative, dunque burocratiche.  Ma  in fondo chi non ne sentiva il bisogno,  andiamo. Di vederselo lì, comodamente comandato, l’ennesimo ministero comodo, concesso in comodato d’uso a taluni comodatari per il tempo necessario ad accomodare questioni di comodo proprio a scapito dei comodi di qualcun altro.

Ma torniamo alla questione: la pena capitale. L’aspetto più interessante legato agli applicativi di questa condanna in base all’informale iter nazionale, e che ancora una volta definisce uno scarto tra in Nostro e altri Paesi nei quali la suddetta è operativa formalmente, sta nella peculiarità dei beneficiari (si fa per dire) ai quali si richiede rigorosamente di aver commesso reati (chiaramente presunti, non accertati giuridicamente) punibili con pene che vadano dal pagamento di una ammenda fino ad un massimo di tre anni di detenzione. In caso di contestazione di reati gravi e gravissimi si attiva automaticamente il percorso canonico giudiziario che, come si sa, prevede come pena massima l’ergastolo (che ha una verosimiglianza di applicazione relativa a un caso su circa un milione). Per i reati minori dunque, l’eventuale condanna a morte può essere eseguita direttamente sul posto ove ha luogo l’intervento delle Forze dell’Ordine (l’organo primariamente deputato all’esecuzione della condanna contestualmente comminata), per ovviare, per esempio, laddove è auspicabile, a talune tediose gravosità legate all’esecuzione di un arresto (Federico Aldrovandi, Gabriele Sandri, Carlo Giuliani), in un qualsiasi commissariato di polizia e/o caserma dei carabinieri disposti sul territorio nazionale (Stefano Cucchi, Giuseppe Uva), oppure ancora nella cella di un carcere, una volta ratificato l’oneroso arresto o, e non è raro, negli appositi reparti destinati ai detenuti all’interno degli ospedali (Aldo Bianzino, Giuseppe Saladino, Manuel Eliantonio, Marcello Lonzi, Niki Aprile Gatti). È infatti buona norma, prima che il decesso possa essere confermato da chi di dovere, che gli esecutori materiali della pena, che sono anche, oltre che i mandanti di se stessi, l’organo, come abbiamo visto,  autonomamente predisposto all’inflizione della condanna, richiedano  l’intervento dell’Istituto Sanitario, oltre che per una questione di buon senso anche nella speranza che ciò faciliti una certa apertura nella distribuzione dei meriti relativi all’operato (vedi caso Cucchi).

Post Scriptum. I nomi citati sono quelli balzati agli onori delle cronache. Gocce in un mare di silenzio, qualche volta omertoso, dunque colpevole, qualche volta necessario, dunque assolvibile, laddove il sommerso, qui come fenomeno, resta a carico di chi per debolezza, ignavia, disappetenza umana, culturale e sociale avrebbe da denunciare ciò che tralascia e che abbandona alla dimenticanza. Questi nomi valgano per tutti.

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di Gaber – Luporini

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Forse uno dei testi più duri del patrimonio gaberiano. Tuttavia. Duri sono i tempi, questi, come quelli sì finemente omaggiati. Una manciata d’anni e quel che cambia resta negli interstizi, la forma è mutevole, non mutata, allude non è, lasciando così inalterata buona parte della sostanza. Nomi e cognomi, riferimenti storici, sigle di partito, farebbero pensare ad uno scenario altro, datato. E’ una falsa impressione. È sufficiente sovrapporvi nomi e cognomi, riferimenti storici, sigle di partito di pseudo-fresco conio, materiale socio-politico contemporaneo insomma, e il più è fatto.

La rabbia che diede voce all’invettiva si può ancora cantarla. Volendo. Denunciarla con un filo di accompagnamento musicale, senza per questo sdrammatizzarla.

La rabbia che diede voce all’invettiva è la stessa di sempre. Con una differenza, forse, oggi l’invettiva è sparita, è rimasta la rabbia. Sguarnita. Disorientata. Un’emozione che non si confeziona in un grido ascoltabile, che non si cala in nessuna estetica comunicativa, in nessuna inquietudine, in nessuna vitalità critica. Un’emozione a buon mercato, senza radici. Infatti non esplode più nelle piazze, nelle manifestazioni di massa, ma implode nelle case, nei silenzi di chi ha smarrito il senso insieme alla parola. Le manifestazioni si sono fatte di nicchia. La massa resta silente, falsamente al sicuro, al di qua del muro. Istericamente dondolante tra la rassegnazione e lo scatto d’ira, sferzate massimaliste, figlie di un sovraccarico, di un rabbioso alitare che non si fa mai incazzatura vera e propria, solida e ben strutturata.  La rabbia si immola soffocandosi, in un vano sacrificio dalle sfumature “psicosomatiche”  su cui è il silenzio, l’impronta della resa, a farla da padrone. Il silenzio, o al massimo un pallido e disordinato rumoreggiare.

La massa resta silente, falsamente al sicuro, al di qua del muro. Nei focolari sempre più sgangherati e smaniosi, stretti dentro quello che pare un ricatto, perfino antico, ma che è più facilmente una minaccia, un atto intimidatorio che procede dal macro al micro sistema (dal Governo-Moltitudine all’Individuo-Solitudine, laddove Moltitudine è lo strumento demagogico che maschera il piglio oligarchico, e la Solitudine l’espediente necessario che scorpora le masse) e che ordina, con un tono che non lascia spazio ad equivoci: “la borsa o la vita”.

E qui è la follia. La borsa se la sono già portata via. E la vita pure. Cosa si resta a difendere irretiti dalla paura sulla porta di casa? Una parvenza, un’illusione di esistenza? La speranza di qualcosa, l’attesa del risarcimento?

Indugiare nell’esistenza avanzata dall’in-supportabilità dell’essere. Siamo a questo.

E siamo questo. Degli illusi, parificati. Da che è andata dispersa, con la borsa e la vita, l’etica del sognatore è sopravvissuta quella dell’illuso. E si sa, l’illusione “ragiona” per difetto, a differenza del sogno.

Infine, borsa e vita, avere ed essere (in quest’ordine) come scinderli? Se pure si potesse sognarli fino a praticarli si potrebbe mai scegliere, decidere di quale sbrogliarsi senza sentirsi scivolare verso un vuoto paradossale? Che immobilizza e sgomenta poiché la sensazione è realmente quella di una scelta impossibile.  Se si considera che la borsa e la vita e non una borsa e una vita, non sono dicibili se non vincolati. E allora è forse qui, la vera follia o il nucleo del suo generarsi. Qui, la paura che ci irretisce sull’uscio. Che “immobilizza e sgomenta”, congelandoci in una sfida insostenibile.

Il punto di vista del mondo, qui europeo forse solo per caso, sulle vicende politiche del Belpaese si esemplifica anche così, attraverso un’immagine. Particolarmente allegorica, nello specifico, trattandosi della raffigurazione di una cartapesta carnevalesca, un carro che rappresenta Silvio Berlusconi con un mafioso durante la tradizionale parata del carnevale Rose Monday a Duesseldorf, in Germania. Un esempio di satira dall’estero, possibile.

C’è da notare che ha poco di inglese, l’umorismo tedesco (è meno serafico e più essenziale). E anche di italiano, ha poco. Cosa, quest’ultima, agevolata dal fatto che quello, l’umorismo (vero o presunto, satirico o dileggiante), in Italia, s’è dato. Ossia langue. E’ malvisto, circola poco. Forse perché l’umorismo, e in specie quello pungente che gioca sull’ironia, è onesto, e, per sua natura, si produce al servizio del fatto, non dell’opinione. Questa è anche una delle ragioni per cui il suo grado di diffusione è da sempre indicatore del potenziale democratico di un sistema.

La sconfitta delle idee. Della forza delle parole.
Deteriora l’umanità. La umilia. La invalida.
Nessuna idea merita di essere combattuta con la violenza. Ogni violenza va combattuta con le idee.